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Dimanche 10 juin 2007

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Sombre Prunelle…
L’esprit du Dragon s’emmêle !
Insaisissable satiété de la Chimère qui,
Egarée à la frontière du Miroir de ses Rêves,
S’invente un monde…

Du fond de la Grotte des Songes,
Assise sur son trône de larmes refroidies,
Le Dragon damné sème ses mots…
Emaux d’émotions dérisoires !
Je ne saisis que des sons…

Cessons ces sons discordants
Qui scellent tes maux et te malmènent,
Chimère ! depuis la nuit des Temps…
Ton Seigneur d’Ombre s’est éclipsé !
Reviendra-t-il jamais ?!

Brise ce Miroir au tain par les siècles altéré,
Pâle et tremblant reflet d’une vérité qui t’effraie !
Folle Ailée, ne sois pas si entêtée !
Serai-je donc un perpétuel témoin
De la vaine solitude de ton âme tenace ?

Dragon d’Emeraude ! Ton sourire s’est effacé…
Romps le charme enchanteur du Miroir !
Ne te lamente plus sur ce qui aurait pu échoir
Et plonge tes regards sur ce qui est et sur ce qui sera…
Ne ressens-tu point l’Appel mordre ce cœur qui bat ?

Inutile souffrance de nos corps
Et de nos cœurs qui s’écœurent !
Pourquoi perdre de si précieuses minutes ?
Dis-moi, Sombre Prunelle, quel en est le but ?
Parce que je bute contre une piètre lutte…

Eloigne-toi à présent, Rêve d’Ecailles, de cette frontière.
Car cette fabuleuse Quête, qui Nous a réunis, n’est qu’un début !
Et je veux suivre et je suivrai !
Jusqu’au bout !
Cette Voie lumineuse qui s’est ouverte devant Nous…

Loin de ton Ombre, Dragon…

S.

-oOo-

Par Hi€rOglyph@nOnym€ - Publié dans : Proses de jadis >
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"...Les mots heurtent le front
comme l'eau le récif;
Ils fourmillent,
ouvrant dans notre esprit pensif
Des griffes ou des mains,
et quelques uns des ailes;
Comme en un âtre noir
errent des étincelles,
Rêveurs, tristes, joyeux,
amers, sinistres, doux,
Sombre peuple, les mots vont
et viennent en nous;
Les mots sont les passants
mystérieux de l'âme..."

Victor Hugo.
Les contemplations.

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"...Mon esprit,
tu te meus avec agilité,
Et, comme un bon nageur
qui se pâme dans l’onde,
Tu sillonnes gaiement
l’immensité profonde
Avec une indicible
et mâle volupté.

Envole-toi bien loin
de ces miasmes morbides ;
Va te purifier dans l’air supérieur,
Et bois, comme une pure
et divine liqueur,
Le feu clair qui remplit
les espaces limpides..."

Charles Baudelaire.
Elévation.
Les Fleurs du Mal. Spleen et Idéal

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