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Le compte à rebours est lancé...
Sur mon éphéméride s'incarcèrent les jours !
Les noires ratures, tels les barreaux d'une prison,
S'alignent sur le papier glacé, sans détour.
Flou des nombres dans le flou du mois, quel émoi !
Un conte de chiffres et de lettres épelés tout bas,
Feria des jours fériés, essaim de Saints s'effaçant,
Sous l'impassible plume, fantômes errants...
Défilé de fêtes, défaite des jours filant sans fin !
Je remonte le fil dans le labyrinthe du Temps,
Impatiente d'atteindre l'aube au bout du chemin...
Et un jour de moins décompté de mon calendrier !
S.
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A force de vaguer d'il en elle,
Essaimant grains de sable et galets,
Comme un petit Poucet bien réel,
J'ai dû voguer vers un autre îlet...
J'ai répandu, insulaire à mes dépends,
Ces pensées d'outre-mer... j'atterris pourtant !
De mes doigts pour semer mes mots,
J'ai assommé les heures derrière mes propos...
Sur mon îlot lointain, îlot sans âge,
Entourée d'eau et des vents du large,
J'ai éventé mes sens aux quatre coins,
Vers cet Ouest... vers toi, si loin !
Une mélodie d'île, sous l'ode des autans,
Autant de perles d'eau, larmes d'océan...
Terrienne, îlienne, qu'importe sur ce Caillou !
Moi, seule eau de ton il, unique source à ton cou...
S.
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A toutes et tous,
Chaleureux seront mes voeux
Pour ce Nouvel An
Qui s'invite à notre porte
Sereinement...
Que cet An né
De bonne heure vous apporte
Bonne humeur, Joies et Encouragements
Santé, Amour... toujours !
Sous tous leurs atours...
Et que les Muses encor' murmurent
A vos ouïes, amoureux de l'écriture...
Bonne Année 2007 !
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Sous le soleil, ensommeillée,
Au sommet se sentir si esseulée,
Assaillie deçà-delà de 'si',
Je mets le la, de dés faux en dés sis...
Sur ce sol à portée, langue de rocaille,
J'humecte ce bout de terre en vers
Et tout contre ses contreforts je déraille
Et défaille dans tous les sens, dévers...
Sens asséchés, indécente démence,
Sans s'abreuver à la source des mots,
Tard ! Le puits du mal pluriel tari,
Singulière puissance des lettres...
D'où est l'être éludé ? Sonnailles de pluie,
N'en déplaise à mon ouïe... Non ! Oui !
Plut à mon doux mâle, dans le bon ton,
Sur ma corde d'y ajuster son diapason...
S.
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Humeur humide, rumeur d'eau,
Ruée vers l'orée de ma peau !
Meurt le ru où des larmes salées
Passent le gué sans gaieté...
Paupières... ailes d'argile, fragiles,
S'agitent, agiles, au-dessus de mes cils.
Frisson d'iris, l'oeil s'anime, animal !
Sous le fil d'une larme, j'ai mal...
Malaise de n'être aimée que de loin,
Mal-être des lettres mais...
Moi ! ta brune, prunelle de tes yeux,
Ne fais que languir sous ces cieux...
S.
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"...Les mots heurtent le front
comme l'eau le récif;
Ils fourmillent,
ouvrant dans notre esprit pensif
Des griffes ou des mains,
et quelques uns des ailes;
Comme en un âtre noir
errent des étincelles,
Rêveurs, tristes, joyeux,
amers, sinistres, doux,
Sombre peuple, les mots vont
et viennent en nous;
Les mots sont les passants
mystérieux de l'âme..."
Victor Hugo.
Les contemplations.
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"...Mon esprit,
tu te meus avec agilité,
Et, comme un bon nageur
qui se pâme dans l’onde,
Tu sillonnes gaiement
l’immensité profonde
Avec une indicible
et mâle volupté.
Envole-toi bien loin
de ces miasmes morbides ;
Va te purifier dans l’air supérieur,
Et bois, comme une pure
et divine liqueur,
Le feu clair qui remplit
les espaces limpides..."
Charles Baudelaire.
Elévation.
Les Fleurs du Mal. Spleen et Idéal
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o.Chuchotis.o